Eu vendo minha mãe, longe.
Mas, eu dentro dela.
Ela.
Me assintindo, aflita,
nos delírios da febre.
Me lembro da sua feição
derramada de amor.
Eu.
Vendo minha mãe longe.
E ela dentro de mim.
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Para nós: A poesia não é brinquedo. É uma arma. (Pedro Lyra)
Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.
Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas. E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena. E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.
Que este amor só me veja de partida.
Hilda Hilst - Cantares do Sem Nome e de partidas
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